quarta-feira, 31 de outubro de 2007

Post pobre e sem sentido. Na verdade, só um desabafo!

Não pautei o post de hoje. Talvez por falta de tempo. A verdade é que senti uma necessidade imensa em lhe escrever neste momento. Pelo simples desabafo, pelo simples espaço para colocar meus pensamentos no “papel”. Sinto que não posso mais escrever qualquer coisa neste blog. O leque de acessos abriu e pessoas de todo o canto acompanham meus posts. Tentarei ser mais discreta (na medida do possível, mesmo porque não admito trair a minha postura) e tentarei ser mais delicada. Em poucas palavras, estou carregada. Com o mundo nas costas, nos ouvidos e na cabeça. Lidar e compreender diferentes acontecimentos, situações e perspectivas, não está fácil. Outro dia um amigo meu rotulou este blog de ‘pessimista’. Não concordei e espero que você também não concorde. Acredito que sou fiel ao dia-a-dia, sou fiel aos meus valores e morais. Nem tudo é um mar de rosas, mas também não é o inferno na terra. Há equilíbrio. E acredito, piamente, que respeito esta medida. Você já reparou em quanto as pessoas reclamam? Credo! Haha.
Post pobre e sem sentido. Na verdade, foi só um desabafo!

terça-feira, 30 de outubro de 2007

Tim Festival

The São Paulo edition of the 2007 TIM Festival was a pretty interesting experience. And that is because I was there and jotted everything down just so I could share it with you right here. I went to the festival just for one day, which was October 28th. Well, Sunday’s set list was made up of an interesting combination: Iceland’s Björk, Hollywood’s Juliette Lewis together with The Licks, UK’s Arctic Monkeys and Sam’s Town, The Killers. Björk, just as expected, was the real deal of the night. Wearing a colorful and wide dress, she “awed” the public with hits such as Independence and Hunter. Not only that, I do have to acknowledge her high-pitched voice, the magic she spreads over the crowd and how she charms every single person. I got to admit that I’m not a real fan, mainly because I know so little of her work, but I was truly amazed by her concert. Amazed to the point of having a hard time keeping my eyes off stage or drifting off my attention. Live performance and high-tech equipment are a couple of reasons why the world loves Björk. Well, taking it down a notch, those are a couple of reasons why the world has to admire Bjork. I could add more elements to that list, such as her incredible up-beat attitude, her undivided attention towards the audience, her unique dance moves across the stage, and the undeniably adorable way she thanks her fans in Portuguese: something similar to “obrigatô”. Ladies and gentlemen, hats off to Björk.
Moving forward across the set list, let’s welcome Juliette & The Licks. Under a storm of applauses, they entered stage about an hour after Björk. Wearing tight red-leather pants and a black see-through blouse, Juliette rocked the audience. She danced, spun around, threw herself on the ground, managed a couple of somersaults, audaciously moved across stage and entertained the fans, who had red feathers on their heads, just as the lead singer. To be honest, I didn’t appreciate her music all that much. In fact, not at all. I have to agree with the on-going comment that I heard several times that night: she should’ve settled for Hollywood. Even though, as a musician, she has a wide circle of admirers, her talent is limited to acting. But her charisma and sympathy gave her away. The public enjoyed her apparent satisfaction of being in Brazil, which she declared love for.


For the next act, I’ll try to be subtle. One of the most expected bands of the night was, without a doubt, the Arctic Monkeys. I must admit I was pretty anxious before they went on stage. The disappointment, however, hit me from the very first minute of performance. It struck me so bad that I really feel like tearing and breaking down every ounce of decent reputation they acquired. First of all, the fame went to their heads. A bunch of arrogant English kids, who strongly believe they’ve got it all. Please forgive me if I’m offending you in any way (who knows, you might love them), but it really got to me. And you know what? I felt sorry for the fans who drooled over that bloody-sand box-group. It goes beyond the fact that all their songs sound exactly the same: it goes into political matters. It goes into social and cultural matters. I want to point out, and I wish I could do that to their faces, the audacity and disrespect of those boys. And the worst thing is that they only did what they did because they see this country as third world, and entitle its population as ignorant. You know I question and defy this country, but I can, because I live here. I can expect and, to say the least, demand change and improvement. I can criticize, if that will help Brazil grow and become a little better. Now, I do not allow, I do not accept that a bunch of spoiled and arrogant English babies come to my country and offend my people in a language that most of them cannot understand. I cannot like and enjoy somebody who comes to my country and affronts its ways and population. The Arctic Monkeys insulted everyone who was at the Festival in English so that nobody would understand. I wish I didn’t have to repeat what they said, but if I don’t, you might believe I’m judging them simply for their music. The lead singer, whose name I really don’t care, said a loud and clear “F*** you”, as the crowd cheered, probably (and hopefully) having no idea what was being said. Whenever he’d say “Brazil” or “São Paulo” (practically the only two words 97% of the people there could understand) the crowd got of their feet and screamed as loud as they could, praising and worshipping a band who just told them to f*** themselves. And if that hadn’t been enough, the vocalist said in these exact words: “I wish I could play all night, but I can’t – now I’m just being a liar”. Now tell me, who is most wrong? Somebody who comes to our country and insults its people or the actual people who would die just so that one of those pricks would look at them? I don’t know. All I do know is that the Arctic Monkeys lost all the prestige and respect I had for them. But why would they care? For all they know, I’m just another lame and stupid person who’s in love with them. Oh, and for the grand exit: after their last song, they simply looked at each other and left – under another storm of blind applauses.
About an hour later, the stage looked pretty different: lots of flowers and Christmassy lights decorated it with a huge sign on the back that read “Sam’s Town” – The Killers’ latest album title. The crowd was pretty tired and booed the long wait. The Killers came on stage at 4 AM (when they were actually scheduled for 1 AM), and made the entire wait worthwhile. Brandon Flowers’s band was pretty faithful to the crowd’s expectations and really made the place shake up. Hits like “Read My Mind” and “Bones”, drove everybody insane – and when I say everybody, I do mean it cause why else would they wait up to 4 AM? Around 4:30, some people began to leave but came right back when they heard the first chords of “Mr. Brightside”. If bringing satisfaction and real emotion to the crowd was their goal, they achieved it. They played with passion, sang with grace and strength, and enchanted their fans. They didn’t feel the need to be arrogant or to be rude. The three-hour wait was forgotten - completely. They talked to the audience, they exchanged energy and magic. And for the first time that night, I got off my feet.

sábado, 27 de outubro de 2007

Colaboração da Audrey

Este vídeo foi feito exclusivamente para este blog pela minha irmã Audrey. Foi um presentinho =) Obrigada pelo carinho Pitu!

quarta-feira, 24 de outubro de 2007

Meus, seus, nossos valores

Hoje eu li um post no blog de uma grande amiga e o seguinte assunto foi abordado: valores. Sei que é um tema batido, muito discutido. Na verdade, ouso acrescentar "valores" àquele velho ditado "não se discute futebol, religião e política". Ficou assim: não se discute futebol, religião, política e valores. E valor, realmente não se discute. Porém, hoje eu questionei alguns. Essa minha amiga contou em seu blog um episódio interessante que ocorreu durante seu final de semana. Ela foi a uma boate um tanto quanto cara (não citarei o nome, pois não quero fazer propaganda – tanto contra quanto a favor). Até aí, dar-se ao luxo de conhecer lugares bem freqüentados não tem problema algum. A grande charada da noite foi quando ela percebeu que poderia ter se divertido muito mais em outro lugar e por um preço bem menor (conheço bem este sentimento e é bem frustrante). Ela questionou o motivo pelo qual cobravam tão caro pelas bebidas e até porque exigiam tanto dinheiro simplesmente para estar lá. Ela teve muita coragem de publicar este episódio em seu blog, pois muitas pessoas fazem este tipo de extravagância sem ao menos questionar (em um mundo silencioso, dar o primeiro grito é correr o risco de produzir um eco eterno). Caso não tenha dito, quando ela foi pagar a comanda, se deparou com duas situações: uma garota pagava uma conta de R$ 740 e outra jovem, uma conta de R$ 900 – então, quando digo "extravagâncias", por favor, acreditem em mim. Caso não concorde, pare de ler este post imediatamente. Obrigada.

Continuo a postagem ao meu querido e prudente leitor: Pagar R$ 80 para estar em um ambiente "bem freqüentado" (e deixo claro que isto é relativo) já não parecia tamanho absurdo. Porém, quero que você entenda que R$ 80 reais perto de R$ 740 ainda são R$ 80 (vou ignorar os R$ 900, pois gastar esse valor em uma "balada" já é palhaçada. Por favor, consumir R$ 740 também está fora da realidade, mas tenho que manter algum exemplo). Não quero que você, caro leitor, dê menos importância aos R$ 80, somente por ser tão mais baixo. Enfim, não vou usar o velho argumento de que não se devem gastar quase mil reais em tamanha futilidade enquanto o nosso país padece na miséria – isto, todos sabem. Vou discutir valores. Na verdade, vou questionar e perguntar a você: aonde foram os valores? Primeiramente, quem gasta tudo isso em uma "balada", rico não é. E isso, eu lhe garanto. Certamente, é um "novo rico". Alguém que não sabe o valor do dinheiro e a dificuldade que é mantê-lo. Porque conseguir, convenhamos: qualquer um consegue. Manter é outra história. Para quem não sabe, dinheiro não aceita desaforo e dinheiro não nasce em árvore – isto pode ficar cansativo, porém repito: valores. Quem quer impressionar, quem quer fazer parte de um novo grupo, no qual na verdade não pertence, gasta mesmo. E gasta com um sorriso no rosto. Gasta com orgulho de ter desembolsado quase três salários mínimos. E é aí que vemos a diferença de apego, vemos como o “importante” para um é diferente do “importante” para o outro. Como que uma pessoa pode ser tão burra a ponto de se humilhar desta maneira? Humilhar, sim! Como minha amiga disse em seu post, pagar o valor cobrado nestas casas noturnas é denominar-se um idiota. Pagar R$ 15 em uma cerveja enquanto uma caixa (da mais cara) no supermercado (do mais caro) não passa dos mesmos R$ 15, é burrice. Beira a ignorância. Acreditem, já estive nesta boate onde minha amiga presenciou tal absurdo social e nunca mais voltei (valores pessoais). Ir de vez em quando, dar-se ao luxo de vez em quando, não tem problema algum. Não julgo, mesmo porque, gosto de freqüentar locais que "estão na moda". Agora eu gostaria de saber somente uma coisa: quantas pessoas, das que estão lá, pagam a conta com o próprio dinheiro? Gostaria de perguntar à jovem que gastou R$ 740 ou à jovem que gastou R$ 900, de onde veio o dinheiro delas? Do próprio bolso? Da própria conta? Na maioria dos casos, dou-lhe a certeza que o dinheiro vem dos pais. O que é bem pior: além de não terem a mínima noção financeira, não respeitam o dinheiro da própria família e nem ao menos sustentam a própria futilidade. São adolescentes (pois não ouso nem me referir a eles como adultos) sem a mínima responsabilidade. Adolescentes mal-acostumados que têm a inteligência gozada cada vez que desembolsam valores horrendos com um sorriso no rosto. Acredito que se a situação fosse inversa, se o dinheiro pertencesse a elas e outra pessoa o tivesse esbanjando, não seria tão engraçado assim. (Você vai dizer que cada um gasta o seu dinheiro como bem entende. Se a pessoa tem mil reais para gastar em energético, em garrafa de uísque e camarote, por que não gastar? Novamente: uma questão de valores). Mas como gosto de dizer, a culpa não é da fonte. A culpa é de quem bebe dela. Ou seja, não devemos julgar e condenar essas boates que exploram seus clientes; devemos condenar quem paga para ser extorquido dessa maneira. O exemplo que gosto de usar é o seguinte: devemos atribuir o problema do tráfico de drogas aos traficantes? Não. Deveríamos atribuir tal violência aos consumidores. Quem fuma um baseadinho, cheira cocaína ou qualquer outra coisa que esse pessoal usa para chamar a atenção, são os verdadeiros culpados pelo tráfico. Eles financiam a maior violência deste país – e do mundo. Pode encher a boca e me chamar de careta ou do que for mais conveniente. É a mais pura verdade. Então, a conclusão que chego é a seguinte: o motivo pelo qual essas baladas cobram o valor que cobram é simples: tem quem pague. Famosa lei da oferta e da demanda. Mas até aí, estamos tratando apenas de valores. Penso que, talvez, os meus estejam invertidos. Prefiro acreditar que não. Mas, quem sabe? Não quero que meus filhos financiem o tráfico, não quero que os meus filhos gastem o sustento de uma família inteira em caipirinhas, em energéticos ou em lugares caros somente para se sentirem aceitos. É pedir demais? Porque, na verdade, minha grande indagação, a maior das minhas perguntas e talvez, a verdadeira charada dos tempos de hoje é: o que faz um jovem tão infeliz a ponto de recorrer às drogas, às futilidades, ao álcool, ao crime? O que possivelmente poderia estar tão errado na vida de um jovem? Salvo as raras exceções, não há resposta. Jovens mimados, mal-acostumados. Jovens vazios que se sentem vitimados por uma infelicidade que eles nem ao menos conhecem – apenas acreditam que sim. Eu não conheço a infelicidade e espero que você também não. Digo que o mundo é infeliz - ou acredita ser. Posso estar errada. Devo estar errada. Mas tudo isso é uma questão de valores. Quais são os seus?

Agradeço a minha grande amiga Melissa Castagnari – a inspiração deste post. Ela, geralmente, me fornece a coragem para enfrentar e questionar. E desta vez, de publicar. Obrigada.

sexta-feira, 19 de outubro de 2007

Retorno bom

Disse que não postaria nada até segunda-feira, mas senti a necessidade de compartilhar algo com você. Como sabe, acredito que críticas deveriam ser bem-vindas e construtivas, sempre. Elas nos dão as ferramentas para melhorarmos nosso trabalho. Mas também é bom recebermos elogios. O elogio nos dá aquela sensação de conforto - me faz pensar que talvez esteja no caminho certo. O elogio, assim como a crítica, me dá a força de vontade para seguir em frente, com menos medo de errar... Porque alguém nos admira e acredita em nós.

Recebi um e-mail do jornalista Ucho Haddad e com sua permissão, posto uma cópia do mesmo abaixo. Agradeço a este mais novo amigo pelas palavras de incentivo e carinho e admito que fiquei muito contente. Quero dividir isso com você caro leitor, que também me acompanha. Obrigada.


*
"Andrezza Duarte! Ouvir esse nome repetidamente, em futuro próximo, é uma certeza presente para mim. Tão equilibrado quanto quem o empunha, tal fonema composto é uma realidade prazerosa de se ouvir. Com o devido direito de achar que se trata de uma maluquice de minha parte – um desconhecido qualquer -, você, Andrezza, ressuscitou em mim a crença de que escrever não pode acabar de uma hora para outra. Confesso que começava a me acostumar com o desânimo de não ter um novo alguém para admirar. Todos os que atualmente admiro já estão, como eu, com o velocímetro da vida um pouco avançado. O tempo passa para todos, mas por tudo o que escrevo, e como escrevo, sei que ainda sou jovem. Por sorte, minha alma ainda não me impôs a velhice. E creio que tão cedo não fará.

Com a devida licença de Manguel, sou o mais comum dos seus espectadores. Um espectador que, com todos os realces permitidos, capturou não a sua imagem, mas você, como um todo, pelos chamados outros sentidos. A captura se deu pela intensidade coerente de seu texto. Nele está a sua essência de ser humano, de jornalista. Ou seja, e já atropelando Foucaut, o que me atraiu não foi a imagem que desconheço – e tampouco construí alguma – mas o texto em que mergulhei.

Roubando-lhe parte do que está em seu blog, as interpretações que dei ao seu texto são as respostas apaziguadoras que buscava para facilitar o meu entendimento em relação ao mundo e à minha própria existência. Por maiores que foram as críticas que colecionei ao longo dos anos, sabia que só não estava nessa empreitada. Suas palavras ampliaram o infinito das possibilidades que povoam meu pensamento. É como sujeito social, olhando e enxergando com a alma, que, calcado em um coquetel de experiências e aprendizados, consigo vislumbrar o que até ontem foi um pesadelo, mas a partir de hoje tornou-se um sonho possível. Encontrar alguém que me sucedesse nessa insana e patriótica batalha de mudar o País através de um jornalismo sério e independente. E esse “alguém”, se Deus permitir, é você. Até porque, como se mágica fosse, aprendi a admirá-la"

Ucho Haddad
São Paulo, 17 de outubro de 2007. ________________________________________________

Ucho Haddad é jornalista investigativo, colunista político, poeta e escritor. Editor do http://www.ucho.info/, é articulista do site do jornalista esportivo Wanderley Nogueira.

quinta-feira, 18 de outubro de 2007

Mailbox

I like to think that life works in a funny way. It allows you to sink and drown as it greets you with magical under-water experience. I’m finally getting some time off work. Actually, getting some time off everything. Off to Rio tomorrow as a prize for all the hard work and sacrifice. Drama, drama drama. But indeed, off to Rio. All I needed was some time to rest and to relax. I guess I won’t be posting anything until Monday, but at least you’ll know why. This morning I was reading some old e-mails. Some of them, I didn’t even remember. It was interesting to relive some situations and “refeel” some feelings. Well, as far as I’m concerned, there is nothing wrong in doing that sometimes. It feels good to remember and cherish old memories. It feels good bringing back to life people who dwell in your past. It’s something you do within yourself, a secret you hide. Nobody has to know what you think, what you feel and even who you think about. Every now and then, you remember, you hold it close to yourself and you close your eyes so that it doesn’t give you away. Every now and then, you listen to a certain song, or songs, and you hide your love away. You have to…You spend months and years of your life without those memories, but never a day. Never a day goes by that you don’t think about it. Never a day goes by that you don’t feel it. Never a day goes by that you don’t long to bring that, him, her, back into your life. Just for a moment, just so you can settle for what’s best, just so you can choose. Simply tired of letting life make your decisions. I know I am. Anyway, take some time off and read your old e-mails. It’ll make you feel good, safe, comfortable, but also, miserable. And you know what? It’s ok. It’s ok to feel miserable at times. As long as it’s for a good cause – a good memory, a good person, a good e-mail. You’re allowed and bound to let moments and people die, just like they do inside your mailbox. The thing is, in life you can’t always rescue it. In real life, usually, if you let it go, you either forget about it or you regret it. And it can get worse: realizing everything you let pass by when it’s just too late to even think about it. But don’t worry: when you drown, life will certainly give you enough breath to live your magical under-water experience. And maybe, that experience, is exactly the one you let go years back. “If you love something, set it free. If it doesn’t come back to you, it was never yours to begin with” – and you usually know. I know I do.
Going to Rio will certainly be somewhat interesting and relaxing. A trip to get my thoughts off work or anything that may be troubling me. I'd rather think it's just like any other trip. Just like any other place. I just wonder, deep inside, if there is anywhere else in the world I’d rather be. And still today, i'm guessing no.

Edição Especial - O Alfaiate


Um dia me contaram uma história. Como qualquer outra. Com começo, com meio e sem fim. Tem passado. Tem presente. Mas ainda não tem futuro. Um dia um alfaiate me contou uma história. Uma historia que nunca esqueci. Não pude. Seria traição. Omissão. O Alfaiate me contou a história no dia 15 de setembro do ano de 2006. Seria mais bonito, mais romântico, se a historia tivesse sido pronunciada no final do século XX... Mas não, é recente. 2006. Hoje, mais de um ano depois, decidi contar essa história.
A “fonte” de todo jornalista deve ser respeitada e cultivada. A fonte tem as rédeas da carroça do profissional e se ela puxa, ele pára. O Alfaiate me pediu para não publicar a história nos mínimos detalhes. Na verdade, não deveria dizer qualquer coisa. Por este motivo, não vou ser objetiva, não vou ser clara e realmente espero que você não entenda. Mas é uma historia que nos faz pensar. Uma história que se levada a sério, poderia acabar com toda a estrutura de um povo. Destruir o que há de mais concreto em um país. Não faço acusações, não aponto dedos e não faço críticas. Apenas conto. Meu papel como jornalista, neste caso, é de simplesmente contar uma historia sem procurar e tentar provar qualquer possível veracidade na mesma. Então contar pra quê? Conto porque tenho certeza que ninguém vai acreditar. Então, esta aí: O Alfaiate, meu primeiro conto de ficção.


Encontrei-me com o Alfaiate em um lobby de um hotel no centro da cidade. Nunca tinha o visto e sequer falado com ele. A história já me era familiar, pois o encontro foi marcado justamente para ouvir dele, a maior revelação da história deste lugar. Nada como beber da fonte a água mais fresca. O Alfaiate já tinha bastante idade, talvez estivesse em seus 70 e poucos anos. 70 e poucos anos de muita costura, muita historia e muita omissão. Mas o meu papel, não é o de acusação. E na verdade, nem o dele. Conversamos como velhos amigos, sem intuito jornalístico (Talvez com uma pitada de intuito jornalístico). Mas conversamos como velhos amigos, colocando a conversa e as nossas vidas em dia. Sempre fui uma amante de História, gosto de conhecer o passado pra compreender o presente e futuro. (Dizem que o tempo é cíclico, não é?). Mas enfim, colocamos os fatos em dia pela primeira vez. Na verdade, nos apresentamos e contamos um pouco um do outro pela primeira vez. O Alfaiate, sempre muito calmo e interessado, ouvia meus planos de vida, meus sonhos. E temia a pergunta que estava por vir. Ele sabia o verdadeiro motivo pelo qual havia agendado uma “conversa” com ele. Ele sabia que teria de me contar tudo, porque era dele que eu queria ouvir. E o medo dele, o grande medo dele, era que eu viesse a contar a mesma história um dia. Ele temeu minha curiosidade, minha insistência e minha paixão: o jornalismo. Dizem que o jornalismo vai matar o jornalista, mas vai mantê-lo vivo enquanto ele o faz. E é bem por ai. Existem lugares onde não podemos ir. Situações onde não há espaço para questionamento. Existem historias que não devemos tentar encontrar qualquer veracidade dentro dela. Devemos deixar de lado, omitir. E hoje, venho e lhes escrevo com apenas um objetivo: concretizar o grande medo do Alfaiate.


Como disse, encontrei-me com o Alfaiate em um lobby de um hotel no centro da cidade. Caso não tenha mencionado antes, a cidade era São Paulo. O tempo estava quente quando estacionei meu carro em frente ao hotel. O recepcionista me disse que já me esperavam no lobby próximo ao bar. Subi as escadas barulhentas. Escadas de madeira apodrecida. A porta de vidro era pesada. Hoje não sei se ela realmente pesava tanto assim ou se era o peso da minha ansiedade e nervosismo. Uma ansiedade e nervosismo que ainda me eram estranhas. Era a primeira vez que alguém me contaria alguma coisa de inestimável peso. Penso que até hoje, nada me marcou tanto. Nada veio com tanta força e nada me deu tanto desejo de explorar, de entender. Mas fiz nada a respeito. Sempre ouvi com serenidade, absorvi com serenidade e hoje lhes conto com o mesmo sentimento. Não pretendo levar nada à diante, não pretendo fazer capa de jornal. Mesmo porque não há como provar – lembre-se: é apenas ficção. Quero apenas tirar isso do meu peito e conseguir, finalmente, ignorar. Obviamente, não sabia que me sentiria dessa maneira hoje em dia. Se soubesse, certamente não teria atravessado, com grande esforço, a porta de vidro. O lobby era escuro, apesar das luzes amareladas. O ambiente era pesado e cheirava a mofo. Assim que entrei, havia um bar ao meu lado esquerdo, com centenas de copos de vidros pendurados de ponta cabeça. Copos velhos e já desgastados. Caso não tenha mencionado antes, o hotel era simples e bastante velho. A entrada do hotel era nada mais que uma porta pequena, quase que imperceptível a quem passava com pressa pelas ruas do centro paulistano. - Voltemos ao lobby. Ao lado esquerdo do bar, meu lado direito, um homem de cabelos brancos sentava-se curvado sobre a mesa com um copo de uísque entre as mãos. Ele observava o gelo derreter aos poucos enquanto devaneios invadiam sua mente. Distraído, não me ouviu entrar e sequer sentar ao lado dele, em uma cadeira de madeira estragada. Demorou alguns instantes até que ele levantasse os olhos e notasse minha presença. Com um sorriso morto, ele permaneceu calado. E nesse sorriso, vi sua tensão, senti sua apreensão. Por algum motivo, tinha certeza de que o homem ao meu lado, era o Alfaiate. Não perguntei, não questionei. Apenas sabia. Talvez pelo ar de medo que o circundava enquanto mirava aquele gelo flutuando e derretendo dentro da bebida quente. Era claro que aquela não era sua primeira dose de uísque. Era claro que ele havia sentido aquele calor descer e queimar e atravessar cada parte do seu corpo milhares de vezes durante muitos anos passados – e também naquela tarde. Por alguns minutos, permaneci calada e o perdi. Perdi sua atenção que havia sido voltada ao gelo. Finalmente criei coragem e mesmo já sabendo qual seria a resposta, perguntei seu nome. Ele me respondeu com toda a calma do mundo – “Sou o Alfaiate”. Eu esperava ouvir o seu nome, mesmo que já soubesse. Pelo menos seria algo mais humano, que nos aproximaria. Criaria uma intimidade automaticamente. Conversaria com ele de igual para igual e assim, nosso papo fluiria. Mas não. Seu nome não foi pronunciado uma vez sequer, durante toda aquela tarde. Muitas vezes, me peguei quase dizendo o seu nome, mas antes que eu terminasse, as silabas morriam na minha boca. E foi assim que começou a minha tarde com o alfaiate.


Como disse, conversamos como se fossemos velhos amigos. Mas isso só aconteceu quando o gelo derreteu. Ele não tinha mais aonde desviar o olhar e se perder na distração. Ele se mostrou um ótimo ouvinte e uma pessoa com perfeita dicção. Ele escolhia cada palavra com muito cuidado, com muito medo de errar. Aliás, percebi aos poucos, a cada gesto e frase, que ele era um homem que vivia no medo. Ele me contou que durante sua carreira havia feito ternos para todos os tamanhos e costurado para os homens mais elegantes da cidade. Ele já havia conhecido as mulheres mais lindas da época e havia desfrutado do melhor da elite paulistana. Aos poucos, me contou que em todos os anos de profissão, ele havia presenciado muitas situações e ficado sabendo de muita coisa que ele nunca havia contado a ninguém. “Um alfaiate está lá pra costurar. É como se ele nem estivesse lá. Faz seu trabalho e vai embora”. Assim ele definiu seus anos na profissão. Ele nunca teve a coragem de enfrentar, questionar ou tentar entender. O Alfaiate sabia de tudo, mas continuava costurando. Ouvia tudo, mas continuava costurando. O Alfaiate é o tipo de testemunha que ninguém percebe a ameaça que ele apresenta até ameaçar, pois sempre muito quieto, presenciava, via, ouvia e sabia de tudo. Mas não este alfaiate. Este era leal. Era omisso. Até aquele dia.


Naquela época eu ainda era uma estudante de jornalismo. Na verdade, ainda sou, mas ainda não trabalhava na área. Ficou confuso. Comecemos novamente: Naquela época eu ainda não trabalhava na área de jornalismo. Não havia me deparado com o jornalismo verdadeiro. Eu entendia, antes mesmo de sentir, o que era ser jornalista. Mas até então, nunca havia sentido o sangue pulsar e correr desesperadamente pelo corpo. Queria perguntá-lo sobre a história, queria que ele me explicasse, queria que aquela música fosse cantada com a sua voz. Não sabia como perguntar, pois ele parecia estar evitando o assunto muito mais do que eu. Mas ele não mostrava nenhum indício de que iria tocar no assunto. Já eu, estava suando. Não gosto de parecer desesperada, mas aquela historia havia me consumido há semanas. E não pensei duas vezes antes de armar a entrevista. Caso eu ainda não tenha mencionado, fiquei sabendo dessa história através de um grande homem. Um homem que considero parte da minha família. Não vou dizer quem, pois não quero que ninguém tire conclusões ou entenda algo que não estou dizendo. De qualquer maneira, o Alfaiate havia contado antes pra ele. Não acreditei como espero que você não vá acreditar. E por isso, marquei a conversa. E é por isso que precisava tanto que ele me contasse com suas próprias palavras, sem o exagero do “telefone sem fio”. Sem qualquer informação mal-interpretada e tudo bem claro. Ele finalmente ameaçou começar o que eu achava estar tão longe. Limpou a garganta e recomeçou – “Sei porquê você está aqui”, e pausou. “Claro que sei. O que eu não sei é porque vou contar isso pra você, afinal esta é a primeira vez que nos encontramos. Você trabalha com jornalismo ou apenas estuda?” E eu respondi. Eu era apenas uma estudante. Que se esqueceu de levar o gravador no dia mais importante da carreira jornalística dela até então. E isso foi um alivio para o Alfaiate. Sem um gravador e sem qualquer experiência, ouvi atentamente, anotando uma frase aqui... Outra ali.


Depois de algumas horas ele suspirou e disse “Enfim, você já ouviu tudo que queria e precisava. Para um bom entendedor, meia palavra basta. E pra um jornalista, nem meia é necessária”. A história, na verdade, é curta. É rápida. E é simples. Essas horas, talvez, nem existiram. Talvez não tenham passado de minutos. Entre pausas, goles de uísque e excessivos pigarros, o Alfaiate encerrou a história. Com um olhar triste, porém, mais iluminado do que o ensaiado no começo daquela tarde, ele mordeu o lábio inferior.


A História

Ele não soube me dizer a data. Hoje sei que ele não quis me dizer a data. Talvez para eu não ligar os fatos, estabelecer relações não permitidas. Mas gosto de pensar que ele gostaria de ter me contado tudo. De não ter poupado qualquer detalhe, nome ou data. Mas ele não o fez. Tentei contatá-lo de novo, há alguns dias, mas sem sucesso. Queria, novamente, ouvir dele, a verdade. Mas dessa vez, queria nomes. Datas. Queria detalhes. Mesmo sem essas peculiaridades, vamos lá.


Naquela manhã, o Alfaiate havia perdido a hora. O relógio já marcava 06h37min - 37 minutos a mais que o de costume. Rapidamente, se levantou da cama e em questão de minutos, já estava vestido e tomando café na copa. Café que ele havia coado na noite passada e que agora, não aquecia mais a sua garganta. Ele não deve ter percebido que o café estava gelado, pois em apenas um gole, matou a xícara inteira. Enfiou um pedaço de pão amanhecido na boca e saiu pela porta da frente, desceu as escadas e saiu do prédio. Andou quase 500 metros quando percebeu que havia esquecido sua maleta de alfaiataria, o que dificultaria muito o seu trabalho. Subiu rapidamente as escadas e teria descido em questão de segundos, se não fosse aquela velha porta de madeira que sempre emperrava. (Ele já havia ligado para o marceneiro umas três vezes só naquela semana e nada do moço aparecer). De qualquer maneira, quatro minutos depois, ele estava de volta à rua. Justamente hoje, ele não poderia se atrasar. Hoje o cliente era importante. Em dois anos de serviço com este freguês, ele jamais havia se atrasado no dia da visita. Nem uma vez. E esta seria a primeira.


O Alfaiate já conhecia bem o caminho, conseguiria ir de olhos fechados. Ele havia conquistado a lealdade de todos seus clientes: nunca atrasara uma entrega, jamais cometera qualquer erro em um terno e sempre recebera elogios. Fazia isso há anos e com o passar do tempo, ele conquistou também, a confiança dos clientes. Quando ia à casa de alguém, todos seguiam com seus afazeres como se o Alfaiate já fizesse parte da casa. E o mesmo acontecia nas empresas e nos escritórios. Enquanto tirava a medida de grandes empresários e advogados, eles não se intimidavam com a presença do Alfaiate e continuavam suas reuniões, tomavam decisões e acertavam contratos. Tudo na frente do Alfaiate. Como ele mesmo disse, os alfaiates não ouvem, pensam ou falam. Fazem seu trabalho e partem. Mas naquela manhã, ele ouviu. Ele pensou, mas não falou nada por anos. Seu cliente de hoje era um homem muito importante no meio automobilístico. Ele e seu irmão. Eram figuras de peso. Clientes leais. Como sempre, ele entrava sem muita presunção e já começava a tirar as medidas. Eles eram do tipo de cliente que não se importavam com a presença do Alfaiate, continuavam seus afazeres como se ele nem estivesse lá. Geralmente perguntavam “Você não se importa se nós continuarmos nossa reunião, amigo?” e a resposta era sempre a mesma, “Claro que não. Não estou aqui”. Então, depois da aprovação, eles seguiam com a calorosa discussão. E era sempre a mesma coisa: discutiam diferentes maneiras de aumentar o preço de seus carros. Entre risadas, doses de uísque e charutos, o Alfaiate costurava aqui, media ali... E sempre, duas horas depois, terminava o trabalho e saia pela porta dos fundos, com a promessa de retornar uma semana depois com os ternos prontos. Em exatamente sete dias, lá estava o Alfaiate, com os ternos em mãos. Impecáveis. Tempos depois, ele retornaria à fábrica com uma nova missão: novos ternos para novas ocasiões. E assim, era a relação dos Irmãos-Poderosos com o Alfaiate, que somente anos depois, foi perceber a estranheza que se passava dentro daquele escritório.


Na manhã de hoje, tudo seria igual. Normal. Eles discutiriam maneiras para aumentar ou diminuir os preços dos automóveis, ele seguiria às cegas e tudo ficaria bem. Uma semana depois, lá estaria ele novamente. Eles perguntariam a ele se poderiam seguir com a reunião sem que ele se incomodasse. E é claro que poderiam. E continuavam. Discussões calorosas animavam o ambiente. Como você certamente sabe, a mudança de preço dos automóveis não é tão sensível assim. Principalmente naquela época. A economia precisa “balançar” e quando isso acontece, o preço sobe ou desce. Hoje o que determina uma mudança na economia é diferente de 30 ou 40 ou até 50 anos atrás. Hoje temos o frete, a carga tributaria; 30 ou 40 ou até 50 anos atrás, eles tinham o Luizinho. “Chamem o Luizinho!” – o Alfaiate ouviu muito essa frase durante seus anos de trabalho com o Irmãos-Poderosos. Luizinho era apenas um garoto. Em meio às discussões sobre o valor de seus automóveis, um dos Irmãos mandaria chamá-lo. Minutos depois, um jovem entraria na sala e se sentaria à frente de um dos Irmãos. Uma mesa de vidro com um valor incalculável separaria os dois. E isso virou uma rotina. O Alfaiate já conhecia o menino Luizinho apenas pelo barulho de seu sapato contra o chão. Já conhecia o som de seu caminhar, pois raramente levantava os olhos para encará-lo. Luizinho não ficava mais de 30 minutos dentro do escritório: as reuniões eram sempre muito rápidas. Era como se o Luizinho trouxesse a solução sempre. E uma solução imediata. Era como se ele caísse do céu. Na verdade, quem bolava as soluções eram os próprios Poderosos; Luizinho apenas as colocava em prática. E isso ele fazia muito bem. Sentava-se de costas para o Alfaiate, o que incomodava nosso amigo. Era como se o menino temesse qualquer aproximação, qualquer envolvimento. Mas o Alfaiate fingia não perceber.


“Chamem o Luizinho!” – o jovem entrava e imediatamente se dirigia à mesa. Não falava, apenas encarava o terno a sua frente, pronto para receber ordens. Com um estalo de dedos, um dos seguranças se aproximou com uma maleta de couro surrada. De dentro, sempre saia uma alta quantia de dinheiro. O Alfaiate nunca soube o valor exato e se era sempre o mesmo valor a cada visita do garoto, mas eram muitas notas, muitas pilhas de notas. Era muito dinheiro. E tudo isso era colocado à frente de Luizinho, sobre a mesa de vidro: “Luizinho, você já sabe. Desta vez, quero que você inicie a greve na próxima quarta-feira e encerre três dias depois. Esse valor deve ser o suficiente”. E com isso, Luizinho guardava o dinheiro e saia pela porta. Algum tempo depois, ele estaria de volta. Sentaria à mesa. Combinaria uma nova manifestação, uma nova greve. E sairia com o dinheiro debaixo do braço. Por sua vez, os Irmãos-Poderosos, com o pequeno “balançar” da economia brasileira, mexiam no valor de seus automóveis. É claro que o Alfaiate ouvia e assistia e pensava. É claro que ele sabia que alguma coisa de estranho (e errado) acontecia a cada visita do jovem Luizinho à fabrica de automóveis. Mas não foi até muitos anos depois que ele entendeu o que ele havia presenciado por anos. Do que ele havia sido testemunha durante todas aquelas manhãs. Não foi até muito tempo depois que ele reconheceu o jovem revolucionário. Não foi até muito tempo depois, talvez tarde demais, que ele conseguiu assimilar exatamente em quê o menino Luizinho havia se tornado. E em quem ele havia se tornado.


E como já dizia o Alfaiate, para um bom entendedor, meia palavra basta

terça-feira, 16 de outubro de 2007

Imagem, Palavra e Sujeito Social

Dizem que uma imagem vale mais que mil palavras. As palavras lhe dão espaço para imaginar, criar e inventar. A imagem lhe dá espaço para interpretar. É interessante agrupar sentimento, textura, cor e opinião em apenas uma figura. As palavras podem descrever, moldar, dar vida e presentear a sua imaginação de possibilidades infinitas. Os olhos nem sempre precisam enxergar para poder ver. Muitos enxergam com a alma e quem lhes dá este poder de visão, são as palavras. Os olhos limitam a capacidade de criação e invenção do sujeito social.

O incrível de uma imagem é que ela jamais representará a mesma coisa para duas pessoas diferentes. Cada ser humano carrega sua bagagem, carrega seu passado e sua parcialidade. O sujeito social molda a sua interpretação de acordo com seus conhecimentos e suas experiências. Nosso caráter e personalidade têm grande peso sobre a maneira como enxergamos e avaliamos uma imagem, uma situação, um texto.

Segundo Michel Foucaut, o que mais nos atrai entre uma figura e um texto, é a figura. A imagem serve como representação de milhares de coisas, e para cada pessoa, a definição é uma. A imagem pode ser enganadora, pois pode mostrar uma realidade falha e muitas vezes, opostas à realidade do sujeito social em questão. O mesmo é moldado de acordo com a sua realidade e aprende a suprir suas necessidades. Por esse motivo, o ser humano encontra em imagens e palavras, complementos para o seu vazio. As interpretações dadas são respostas apaziguadoras que facilitam o nosso entendimento em relação ao mundo e a nossa existência. O significado de uma figura se modifica de acordo com o momento de vida em que o sujeito social se encontra, seu estado emocional e psicológico e até mesmo de experiências recentes. O significado muda invariavelmente. Porém, todas as tentativas de dar significado, interpretação ou vida para algo, são maneiras de nos confortarmos.

No texto “O espectador comum – A imagem como narrativa”, de Alberto Manguel, “imagens são capturadas pela visão e realçadas ou moderadas pelos outros sentidos”. Uma imagem tem a capacidade de ativar todos os sentidos de um sujeito social, capaz de ser traduzida em palavras e palavras em texto. Se a imagem for, por exemplo, de um delicioso bolo de chocolate, o sujeito social poderá ser capaz de sentir o gosto, de imaginar sua textura e de sentir o seu cheiro. Automaticamente, ele traduz todas as descrições de sua mente em palavras. Transforma a imagem em texto. O mesmo ocorre em situação oposta: se um sujeito social acompanhar a descrição de um bolo por meio de palavras, sem o auxílio de uma imagem, ele é capaz de criar e visualizar o bolo em sua mente. Obviamente, o bolo descrito está aberto às interpretações e provavelmente, a imagem que o mesmo criou em sua mente, não é a mesma da descrição. Se um segundo sujeito ler a descrição, imaginará um bolo completamente diferente, pois suas referências são outras, sua bagagem é outra.

A imagem e a palavra trabalham juntas por meio de associações e é isso que difere um sujeito social de outro: as coisas com as quais as associações serão estabelecidas, não serão as mesmas. O sujeito social cria suposições de significados. Mas, como traz o texto, “qualquer que seja o caso, as imagens, assim como as palavras, são a matéria de que somos feitos”.



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Trecho do texto no qual este post é baseado: "O espectador comum - A imagem como narrativa" - Alberto Manguel
"Sem dúvida, para o cego, outras formas de percepção, sobretudo por meio do som e do tato, suprem a imagem mental a ser decifrada. Mas, para aqueles que podem ver, a existência se passa em um rolo de imagens que se desdobra continuamente, imagens capturadas pela visão e realçadas ou moderadas pelos outros sentidos, imagens cujo significado (ou suposição de significado) varia constantemente, configurando uma linguagem feita de imagens traduzidas em palavras e de palavras traduzidas em imagens, por meio das quais tentamos abarcar e compreender nossa própria existência. As imagens que formam nosso mundo são símbolos, sinais, mensagens e alegorias. Ou talvez sejam apenas presenças vazias que completamos com o nosso desejo, experiência, questionamento e remorso. Qualquer que seja o caso, as imagens, assim como as palavras, são a matéria de que somos feitos"

segunda-feira, 15 de outubro de 2007

Enquanto isso no meu mundinho... Férias é a solução!

04h – Desperto neste horário. Confesso que já me acostumei. Já faz parte de uma rotina aceita e conformada. Um dia bolei a seguinte frase: tudo dá tempo e dá certo se você acorda cedo e de bom humor. Ninguém pode negar que eu acordo cedo. E se um dia você me vir acordando de mau humor é porque anda passando tempo demais comigo e presenciou uma raridade. Raridade mesmo. Jamais acordo de cara emburrada, jamais levanto com o pé esquerdo. Muitas vezes acordo cansada, mas, de mau humor, nunca. Agora, a primeira parte da minha frase anda um tanto quanto falha. Nem tudo tem dado tempo ou certo. O tempo virou meu inimigo há cerca de dez meses. Acordo no final da noite e durmo no começo dela. Resta-me apenas o dia. E não dá tempo para fazer o que gostaria. Muitas vezes, nem o necessário. Estudar e passar tempo com família, namorado e amigos teve de ser deslocado para segundo plano. Mas não porque quis – prometo.

05h – Horário que bato meu cartão. Pois é, bato cartão. Como disciplinar dezenas e dezenas de pessoas em um lugar tão grande? Batendo cartão. Sou pontual e responsável. Não posso dizer que pontualidade é uma característica nata – foi adquirida. Enfim, atualmente, horário é sagrado. Acredito que seja justamente por ter que bater o cartão. Não tenho respeitado o horário dentro de mim. Não tenho horário para fazer muito do que gostaria. Vivo no trabalho e na faculdade. Ah, e vivo na cama. É verdade. Quando tenho tempo e espaço para viver fora dos dois ambientes predominantes, durmo. Afinal, como não dormir depois de acordar às 04h da manhã? Mas acredito nas fases da vida. Uma fase sustenta a outra. E esta fase é uma de grande aprendizado. Apesar da correria, valorizo esta fase e tenho muito carinho por ela.

06h – Começa o programa no qual participo aqui na Rádio. A partir daqui, a hora voa. Quando vejo, são 08h. Mas vamos voltar um pouco: por volta de 06h30 faço minha primeira entrada ao vivo. Geralmente (sempre) escolho o microfone que fico ao lado direito da mesa do apresentador, um amigo querido. Me acostumei com o microfone. Fico de frente para a janela e de lado para o operador. Ajeito o microfone e depois de aquecer a voz, dou bom dia ao meu querido ouvinte. E ele responde. Incrível isso. Enfim, logo após a entrada, vou tomar um chá e comer alguma coisa. At this point, minha barriga já dói de fome (Perdoe-me por, ocasionalmente, incluir frases em inglês. Muitas vezes não consigo traduzir ou pensar em como me expressar com a mesma intensidade. Existem frases, colocações, enfim, existem momentos em que o inglês é insubstituível. O mesmo acontece com o português. Certas coisas só podem ser ditas em português. Como tenho certeza de que outras-certas-coisas só podem ser ditas e realmente transmitidas em idiomas específicos). Às 06h50 faço minha segunda entrada no programa, desta vez abastecida e mais acordada. Já falo com mais tranqüilidade e força. Particularmente, prefiro a primeira e a terceira entrada. Às 07h27 faço a terceira entrada e a quarta geralmente é feita às 7h52.

08h – 11h – Neste período faço parte da produção de dois programas, leio três jornais diferentes, faço escuta de outros veículos de comunicação, realizo entrevistas e gravo minhas matérias. Posso, pelo menos, conversar sobre qualquer coisa – atualizada sei que estou. Rs. Ah, e o verdadeiro café-da-manhã, por volta das 09h. Às 11h faço minha última entrada. A notícia é geralmente de momento, diferente das da manhã, que abordo prestações de serviço. Eu adoro o meu trabalho, please don’t get me wrong. Será que nós precisamos de complemento? Não é mais fácil simplesmente levar? Eu preciso sentir o tesão de fazer o que amo. Sabe uma das coisas que eu amo? Atualizar o meu blog. Me traz alegria, makes me tick. Acho extremamente necessário ser completa – ou pelo menos, sempre buscar a plena satisfação. Preciso me mostrar, aparecer, provar o meu valor e onde posso chegar. Preciso chegar longe. E, por enquanto, estou no trânsito. Estou indo, mas não flui. Agradeço todos os dias pelo meu trabalho, agradeço pela oportunidade, pelas pessoas que conheço, pelos desafios que enfrento. Agradeço, mesmo que com o peito cheio, o momento que vivo. Sei que é uma etapa da qual colherei bons frutos. Acredito mesmo. Depositei fé e isto é o suficiente. Mas sinto que está na hora de uma mudança – na hora de mudar a dança – a música sempre será a mesma e sempre aparece alguém que dança melhor do que você.

11h05 – 12h45 – Este período resume-se em academia, banho e almoço (quando dá pra almoçar). Se almoçar direito, saio da empresa às 13h10, o que invade o horário da faculdade. Mas é a vida, sem tempo.

13h – 18h25 – Faculdade. Hmm. Ando pensando bastante sobre a faculdade. Na verdade, ando um pouco desestimulada. Gosto das pessoas, aliás, existem pessoas ali que são muito queridas para mim. Porém, muitas não entendem o conceito amizade. Como explicar isto sem constranger ou ofender ninguém? Deixo claro, desde já, que não me refiro a ninguém especificamente, apenas atesto o que vejo. Não existe cumplicidade – deixe-me corrigir: em alguns casos, não existe cumplicidade. Enfrento, no momento, uma rotina que exige muito de mim e graças a Deus, tenho pessoas na minha sala de faculdade que watch my back (mais um momento onde não encontrei uma tradução eficiente e suficiente). O que quero dizer é que existem pessoas próximas que quebram galhos e árvores para mim. Existe compreensão e existe carinho. Mas não são todos, claro que não. Mas são muitos. E não me refiro somente à ajuda em termos acadêmicos. Sei que posso conversar e ser ouvida. Engraçado: não me sinto à vontade com grande parte. Justamente devido a essa falta de companheirismo, cumplicidade, verdade, confiança. Cresci e aprendi tudo que sei em um ambiente onde as pessoas eram transparentes (claro que me refiro a um grupo pequeno), mas onde éramos uma família – sob o mesmo teto. Aprendi o que é amizade verdadeira e hoje não encontro mais em abundância. As amizades que construí ao longo da vida, são mantidas mesmo que em pensamento. Posso não ver com tanta freqüência, como no passado, mas estão sempre comigo, de uma maneira ou outra. Acontece que hoje em dia, não encontro mais essa ligação, esse elo de carinho e transparência. Não estou dizendo que preciso manter as pessoas que conheci na faculdade para o resto da minha vida (mesmo que algumas – poucas – me fariam muita falta). Algumas pessoas do ambiente universitário têm o meu carinho para sempre e essas pessoas são as mais simples, as mais humildes e sinceras. Eu aprendi a cultivar e a dar valor para pessoas assim. E não somente por causa das árvores e galhos quebrados, mas pela atenção e admiração que temos uns pelos outros. Agora, quem sou eu para dizer que manter uma amizade sem confiança, certeza, verdade, transparência e cumplicidade é errado? Não posso afirmar isso, mas para mim não funciona. Passar por cima ou por baixo – pode passar, bem longe de mim. Quero amizades que passem ao lado. E na faculdade, até mesmo os melhores dos amigos não são verdadeiros uns com os outros. Rs. Chega a ser engraçado. Não quero que ninguém interprete isto como uma indireta, mesmo porque, mais direto impossível. Quis simplesmente desabafar. Como digo, o que importa é a versão e não o fato consumado. Posso ser louca, entender tudo errado – mas é como me sinto. Em certas pessoas, encontro o conforto de ser quem eu sou, de falar como falo, de rir o meu riso. Como meus olhos não vão brilhar ao lado de pessoas que me fazem bem? =)

18h30 – 19h20 – Trânsito. No further comments.

19h25 – 21h00 – Passo tempo com meus gatos e família. Estudo, caso consiga. Leio até me dar sono. Tomo banho. E durmo.

É disso que estou falando. Esta falta de tempo. Esta falta de espaço. Falta de brecha. Quero ligar para os que não falo há tempos, visitar os que não vejo há tempos (e geralmente são os mesmos). Quero ler todos os livros que compro, quero fazer hidratação no meu cabelo, ir à manicure, ir ao shopping, ao cinema, ao teatro, à padaria, ao supermercado, jantar fora, ver minhas primas, meu pai, minhas avós. Quero viajar. Quero relaxar. Quero fazer a massagem mensal que tenho direito na minha academia. Quero passar uma tarde sem fazer nada. Quero assistir a filmes debaixo de um edredom. Quero tomar açaí numa tarde como a de hoje. Quero entrar na piscina. Quero dormir depois do almoço. Quero almoçar. Quero tomar uma cerveja com os meus amigos. Quero abraçar os meus amigos. Quero contar as novidades e ouvir sobre as mudanças. Quero arrumar o painel do meu carro. Quero levar minha irmã às festas. Quero comer minha comidinha japonesa uma vez por semana. Quero comer arroz e feijão. Quero tempo para mastigar 20 vezes cada garfada. Quero visitar minha bisavó. Quero visitar minha tia que mora no interior. Quero ligar para a minha família que mora longe. Quero tempo. Quero dormir até mais tarde – que seja até as sete da manhã. Quero ter a opção de dormir tarde ou cedo. Quero ganhar dinheiro. Quero economizar meu dinheiro. Quero cuidar do meu namorado. Quero fazer carinho nos meus gatos. Quero passar a madrugada batendo papo com a minha mãe e irmã. Quero comer picanha com o meu pai. Quero almoçar na casa das minhas avós. Quero massagem nos pés. Quero sair para dançar. Quero ir ao Morumbi. Quero me maquiar. Quero uma vida.
Tudo isso eu quero. Mas acredito que vá além: tudo isso eu preciso. Sempre digo que o importante não é saber o que se quer. O importante é saber o que não se quer. O que eu não quero? Eu não quero mais viver assim.

sexta-feira, 12 de outubro de 2007

Sorvete que te quero



Ninguém mais toma sorvete. Você já reparou? Não estou falando de picolé de frutas ou de qualquer coisa light que inventaram pra atender às necessidades neuróticas das pessoas. Estou falando daquele sorvete que você não conseguiu resistir só de pensar. Com calda, cobertura, marshmellow, castanha, confete, duas, três, quatro bolas - uma de cada sabor. Ou então, daquele picolé de chocolate, de trufa, com recheio, que congela os lábios, a língua e o cérebro. A verdade é que o encanto, ansiedade, entusiasmo e incomparável felicidade que você um dia sentiu quando lhe prometeram um sorvete, hoje não te desnorteia. Hoje, o sorvete é sobremesa proibida. Quando crianças, a gente se lambuzava, melava a mão, a boca e a roupa. Quando crianças, não nos preocupávamos se estava muito cedo ou muito tarde para chupar um picolé ou encher aqueles potes com bolas de massa. É engraçado como podemos ver nos olhos de uma criança o desejo, ver sua boca encher d’água só de pensar em tomar aquele sorvete. A criança come com vontade, com prazer. Come como se fosse o último do mundo. O valor e importância de tomar um sorvete tornaram-se obsoletos. O valor e importância de saciar uma vontade são indiscutíveis, porém, negadas. Talvez o sorvete não seja a questão. Ele continua lá, gelado, molhado, com cobertura, sem cobertura, com castanha, sem confete, com calda quente, com calda fria, com granulado. Muitos sabores ainda são os mesmo: flocos, morango, chocolate, creme. O que mudou foram seus olhos. Você não enxerga o sorvete da mesma forma. Você não saliva quando pensa na sobremesa. Você não arranja qualquer desculpa para parar em uma padaria ou sorveteria. E mesmo que arranje, você não sente a necessidade do sorvete. Você sacia a vontade com outra coisa. Você não sonha com o sorvete que vai tomar no parque, na praia. Você já não fecha mais os olhos quando dá a primeira mordida. Você cresceu. Você deixou a sua criança tomando sorvete no seu passado e na sua memória. Esqueceu de trazê-la com você. Então hoje, só hoje, tome um sorvete. Não um picolé de frutas ou um light. Tome um sorvete. Com tudo que tem direito. Sinta sua boca salivar, sua garganta secar. E feche os olhos na primeira colherada. Pois hoje, e só hoje, você pode voltar a ser criança.

terça-feira, 9 de outubro de 2007

Enquanto isso no Brasil... O que dizer?

O mundo desandou. Destaque da Billboard: Canciones de siempre, by Hugo Chávez. Presidente lança CD com hits venezuelanos! Daqui a pouco vai querer atuar! E onde estará Madeleine McCann? Mundo mobilizado, sensibilizado, possivelmente enganado. Reluto, mas não acredito na inocência dos pais. Acidente? Mistério vai na mesma linha de ‘quem matou Odete Roitmann’ – virou novela.


Enquanto isso no Brasil... A pelada do Senado! Deputado troca de partido, País vai ao delírio e nada da grana do filho! “Quem matou Thaís?” Novela de Gilberto Braga acabou na CPI e frustrou o Suplicy, que disse ter ficado muito preocupado com o final da trama. E parece que o senador aprendeu alguma coisa com a D. Marta: cansou de esperar no check-in e furou fila! Relaxou e furou! Dá-lhe Suplicy! Não é para menos: 58% da população acha certo o “jeitinho” brasileiro de viver e resolver. Não me espanta: 31% acredita que os políticos devem usar seus cargos em benefício próprio. Agora me responda: já que é pra dar nome aos bois, a quem devemos atribuir a maior parcela da culpa?


E há quem acredite em mais um acidente aéreo. Novamente anunciado. Premeditado. Para os mais supersticiosos, um vidente previu uma nova tragédia para o próximo dia 29. São Paulo. 09h10min. Vôo vindo de Fortaleza, Ceará. Será? Prefiro não acreditar. Por aqui é assim: o interessante sobrepõe o importante. Mais uma tragédia para chocar e sensibilizar? Mais dinheiro de caixa 2 sendo usado por político? Não vejo diferença. Isso tudo é esquecido. Sabe como? O pivô do maior escândalo do Senado está na capa da Playboy – mudança de foco. CPMF. Absolvição. Voto secreto. Possível extradição de traficante. Pirataria da elite! Chamem o Bope!

Enquanto 74% da população brasileira, segundo dados do INAF (Indicador de Alfabetismo Funcional), não consegue ler e entender um simples texto, a Gretchen quer se candidatar à prefeita de Itamaracá, PE. A prefeitura vai dançar! O Conga! E São Paulo também está com sorte! Oscar Maroni, Martha Suplicy e Clodovil. E alguém sabia que na verdade é ClodovIR? Erro no cartório! E o erro no Congreço? Quem corrige esse? Carimbaram o Congresso com “ç”! Tropeço vocabular? Tropeço educacional! E ainda querem mudar a ortografia!


Coloquem esta vergonha na escola!



Esta crônica será publicada no jornal americano "Nossa Gente" no dia 16 de outubro. Jornal dedicado à comunidade brasileira que reside na cidade de Orlando, Florida - Estados Unidos. Faço parte do grupo de colaboradores do jornal e assim, aos poucos, vou me realizando. As realizações vêm aos poucos...e na medida certa.

Não preciso de muito

Dizem que não é possível definir o amor. Talvez seja mentira, mas a minha definição é essa: É dormir na mesma cama quando tem uma sobrando no quarto. É tirar o seu casaco para aquecer o outro. É dar a mordida mais gostosa do seu lanche. É dar o último gole mesmo que esteja com sede. É agradar sem perceber. É se perder propositalmente. É não agüentar esperar uma ligação e fazê-la você mesmo. É não precisar de mais ninguém (e eu não preciso). É beijar a boca. Os olhos. O nariz. É dar a mão, o coração e a vida. É reconhecer o amigo dentro do amante. É desesperar ao acordar sem o seu amor. É inventar uma desculpa qualquer para dar o primeiro beijo. São conversas, confidências, surpresas, conselhos, abraços, risadas, flores, alianças, ciúmes, brigas, sogras, sogros, lasanha de shimeji, apertos, medos, mordidas, dúvidas, compreensão, choros, beijos, passeios, promessas, viagens, sustos, vontades, dores, gritos, carinhos, agrados, cookies, destino, desejos, ouvir, palavras, músicas, filmes, decepções, caronas, massagens, sorvetes. É fazer dar certo.

Bolha de quê?

Estou sem tempo para qualquer coisa. Preciso arrumar o vidro do meu carro, para anteontem. Tenho milhares de coisas para fazer pra semana passada e simplesmente não acho um espaço no meu dia, uma vírgula pra respirar. Preciso sair, distrair, dançar. Falta descanso, tempo, brecha. Ando com a atenção voltada à situações inquietantes: ações e reações, aceitação e negligência. Enfim, neste momento não encontro a maneira correta de me expressar com coerência, mas por alguma razão sinto a necessidade de traçar meu ponto. Qual será o motivo de enxergarmos somente o que queremos ou somente o que acreditamos conseguir enxergar? Ficou confuso, mas vamos à diante. Qual será o motivo? Acredito que somos todos vulneráveis e passíveis de erro. Por não enxergar. Vivemos dentro de uma bolha: sem ar, sem espaço. Sem movimento, som abafado. E aí, estoura. Um belo dia estoura. Caímos. Batemos a cabeça. Quebramos nossos ossos. Mas sempre tem alguém que nos levanta e nos ensina a viver com espaço, com ar, com movimento e com som límpido. Adaptção. Dê a mão a quem lhe estende. Segure firme. Muitas pessoas vão desejar e inclusive tentar separar esta união, esta cumplicidade. A sua obrigação é não permitir, não dar o espaço, o ar, o movimento e o som. Fique perto de quem você ama e isto bastará. Ouça as vozes que lhe querem bem, que lhe acalmam e lhe protegem.

E saiba a diferença.

"Coloque-se por inteiro"


Resolvi postar as palavras de uma pessoa que admiro e respeito. Alguém que sabe o que, como e quando falar. Alguém que sabe o que preciso ouvir. Enfim, está aqui:

“Coloque-se por inteiro. Em tudo. Não espere acertar. O grande significado é doar-se. Doação. Entrega total. Incondicional. Quem se entrega por inteiro não precisa de prova e nem precisa provar nada pra ninguém. Só erra quem arrisca, quem tenta e quem faz. Eu erro, você não? Tenho limites, você não? Nada nos faz sentir mais completo do que a certeza do amor”

Auto

Com o passar dos dias, as coisas deveriam ficar mais fáceis. Mas não ficam. A cada dia, fica mais longe o que poderia chamar de tranqüilidade. De resolução. De completo. Dizem que o tempo é o melhor remédio e eu concordo. Mas é um remédio homeopático. Custa a passar a angústia. Custa a aliviar o sentimento de pressa, de aperto e de desespero. Eu mesma não sei como. Não tenho paciência com o tempo. E paciência é a única condição que ele impõe; a única súplica que ele faz. O tempo cura, mas a arma que mais fere está sempre com você, dentro de você. A sua consciência zomba da sua ingenuidade, das suas atitudes e não cansa de criticar, pressionar e machucar. “Não importa aonde você vá, você sempre estará lá”. O engraçado é que vivemos a vida inteira tentando provar aos outros nossos valores, nossa competência, nosso amor, nossa dedicação, nossa fidelidade, nossa honestidade, nossa fé e nossa verdade. Vivemos toda a vida tentando provar quem somos. Pra quem? Esquecemos que quem precisa de provas constantes, de pedidos de perdão e de tudo que passamos a vida inteira tentando mostrar, somos nós mesmos. Aceitar que os nossos valores muitas vezes são falhos; que não somos tão competentes quanto achamos; que o nosso amor é abalado mesmo que verdadeiro; que a nossa dedicação é escassa e deixa a desejar; que a nossa fidelidade pode fraquejar; nossa honestidade nem sempre tão honesta assim; que a nossa fé é duvidosa; e que nossa verdade não passa de uma grande mentira. Queira amor, mas também ame. Ande ao lado de alguém, mas queira estar lá. Decida, mas não demore, pois podem decidir por você. Seja feliz, mas faça alguém feliz também. Abrace, cuide e apóie. Segure, proteja e sinta. Seja o travesseiro de alguém, ou o cobertor, mas não abra mão do seu conforto e do seu calor. Peça perdão, mas também perdoe. Perdoe a si mesmo pelos erros cometidos, pelo que fez e pelo que deixou de fazer. Aceite e se perdoe. Viva em paz. E deseje que alguém, aquele alguém, viva nesta paz com você.

Desculpem-me: Precisava dizer tudo isso. Pra mim mesma.

Enquanto isso no Brasil... Socorro!


O mundo vai indo. Pra onde, eu não sei. Cada vez menos conseguimos enxergar ou entender o caminho que estamos percorrendo. Sem destino certo. Enquanto isso, no Brasil... A nova moda é matar! Promotores, estagiários, cães pit bull e porteiros entraram nessa onda! Eles atacam novamente! Mais uma vítima. Até quando vamos noticiar essa barbárie? Omissão. Descaso. Com tanta coisa acontecendo no mundo, quem acaba em cana é dono de casa de luxo! Vê se pode? E ele ainda lança a campanha “Free Maroni”! Avião derrapa, bala se perde, leite sobe e a Imprefeitura de São Paulo se preocupa com Bahamas? Afinal, nenhum lugar está livre dos furacões: seja o Dean, Erin, Félix, Mensalão ou Oscar.

E o Vaticano entrou em crise! Suicídio no Vaticano? Nem sabia que era permitido! Existe pior lugar pra matar ou morrer? E olha que não foi o primeiro caso! Enquanto morrem no Vaticano, tem chumbo em brinquedo de criança! Recall de produtos Barbie! Ninguém escapa! Nem o Corinthians escapou! Batida no Timão! CPI do futebol! E sujou em campo também... Agora é esperar pra ver! Ou é cana ou é gol!

Crises! Crises! Crises! Crise na Saúde, crise imobiliária, crise aérea. Não cansa? Daqui a pouco inventam alguma nova. Crise pit bull. Só se fala nisso. De repente virou moda! Pit bull ataca mais que dengue. Alguém já ouviu falar em adestramento? O mundo é cão... E adivinhe onde é o canil? Mas não vamos confundir! Apesar dos pesares, o Brasil é maravilhoso. Maravilhas espalhadas pelos quatro cantos. Ah! Sabe quem apareceu? O Chefe! Resolveu dar as caras! E agora como garoto propaganda do caju! Vamos expandir o uso da fruta na nossa cozinha! Tudo vai acabar em pizza! De caju!
Enquanto isso a gente continua. Indo, também. Pra onde? Para o trabalho, para casa, para longe, para perto, enfim, vamos. Não vemos muito longe, mas não é preciso. Como já dizia Martin Luther King Jr, “suba o primeiro degrau com fé. Você não tem que ver toda a escada. Você só precisa dar o primeiro passo."
Acendam as luzes!
Esta crônica foi publicada no jornal americano "Nossa Gente" no dia 16 de setembro. Jornal dedicado à comunidade brasileira que reside na cidade de Orlando, Florida - Estados Unidos. Faço parte do grupo de colaboradores do jornal e assim, aos poucos, vou me realizando. As realizações vêm aos poucos...e na medida certa.

Por não estarem distraídos

Hoje decidi lhes postar um poema de Clarice Lispector...um poema que explica muita coisa..."por não estarem distraídos..."

Havia a levíssima embriaguez de andarem juntos, a alegria como quando se sente a garganta um pouco seca e se vê que, por admiração, se estava de boca entreaberta: eles respiravam de antemão o ar que estava à frente, e ter esta sede era a própria água deles. Andavam por ruas e ruas falando e rindo, falavam e riam para dar matéria peso à levíssima embriaguez que era a alegria da sede deles. Por causa de carros e pessoas, às vezes eles se tocavam, e ao toque - a sede é a graça, mas as águas são uma beleza de escuras - e ao toque brilhava o brilho da água deles, a boca ficando um pouco mais seca de admiração. Como eles admiravam estarem juntos! Até que tudo se transformou em não. Tudo se transformou em não quando eles quiseram essa mesma alegria deles. Então a grande dança dos erros. O cerimonial das palavras desacertadas. Ele procurava e não via, ela não via que ele não vira, ela que, estava ali, no entanto. No entanto ele que estava ali. Tudo errou, e havia a grande poeira das ruas, e quanto mais erravam, mais com aspereza queriam, sem um sorriso. Tudo só porque tinham prestado atenção, só porque não estavam bastante distraídos. Só porque, de súbito exigentes e duros, quiseram ter o que já tinham. Tudo porque quiseram dar um nome; porque quiseram ser, eles que eram. Foram então aprender que, não se estando distraído, o telefone não toca, e é preciso sair de casa para que a carta chegue, e quando o telefone finalmente toca, o deserto da espera já cortou os fios.
Tudo, tudo por não estarem mais distraídos. Clarice Lispector

A-final

Acredito, piamente, que todos na vida têm algum arrependimento. Acredito que ninguém vive tão apaticamente. Todos nós estamos sujeitos a querer refazer, repensar... Ou pelo menos desejar. Acredito que todos têm a opção de voltar atrás... Mas sei que, nem sempre, esta é a melhor escolha. Talvez neste erro, neste arrependimento no qual você padece, você tenha deixado alguém ferido. Talvez você tenha dito coisas consumidas pela raiva, pela falta de compreensão e pela ignorância. Talvez você nem se lembre das suas palavras e de suas ações. Vai ver, a intensidade com a qual você falou não foi a mesma intensidade ouvida. Talvez você tenha perdido tudo de importante na sua vida. Talvez? Talvez não. Atesto aqui a minha certeza. Na vida, muitas vezes, damos ouvidos às pessoas... Damos ouvidos a comentários invejosos, ciumentos. Damos ouvidos a um “amigo” e esquecemos-nos de ouvir o nosso coração. O homem é o ser mais vulnerável e influenciável que existe. Na mesa de bar, o que ouvimos dos outros vira lei. Na mesa de bar, o que falamos, falamos com superioridade. Falamos com certeza e imposição. Temos toda a razão do mundo. E aí, esquecemos nossos valores, esquecemos o que realmente importa… e ai, destruímos tudo. Uma destruição talvez imperceptível na hora em que ela acontece – mas imperceptível pra você. Pra outra pessoa não. A outra pessoa, talvez sem conseguir respirar, tenta falar... Tenta fazer você parar... Mas você já não deixa mais. E fere. Fere cada vez mais. E a cada ferida, você sente o gostinho do alívio. Da vingança. O gostinho de achar que tem a razão pelo menos naquele momento. O amor continua - o respeito acaba. E assim, tudo acaba. O amor passa e a vida continua. Magoar e machucar como você nunca magoou ou machucou alguém parece o melhor a fazer. Você crê que impôs respeito. Gritando no meio da rua... Você acredita, confia que impôs respeito. Deixou claro o que faz sem a outra pessoa saber... Ou fala. Com quem fala. Às escuras. Sem ser claro e honesto. Acusa a pessoa de ser a culpada pelas mudanças na sua vida. Acusa-a de coisas que você nem mesmo concorda. E quando você acorda, sai do êxtase de estar fora de si, volta. Volta como se nada tivesse acontecido. E ai, a outra pessoa ri. Ri. Ri, porque já chorou tudo que poderia. E é aí, neste momento, que você deve virar suas costas e ir embora. E pode ter certeza: ir embora deveria ser o menor de todos os seus arrependimentos.