Fomos a um jogo de futebol. E de lá, ele quase não saiu. Na verdade, nem eu... a vaga no estacionamento era muito apertada. E me apertou: desembolsei 20 reais. Foi empregada a cara-de-pau americana. Ele não ousou colaborar. Claro que não, né?! Ele recebe seu salário em dólares e coitado, o dólar desvalorizou. Mas rancores à parte, atravessamos um mar de torcedores até chegarmos à entrada do estádio. Usando uma camisa pólo amarela de marca famosa, Bill Hill de quase 2 metros de altura, passou despercebido pela multidão. E não tinha como se perder. Na verdade, eu não tinha como o perder. Quase um marcador de texto. Quando um estrangeiro vai a um jogo de futebol aqui no Brasil (pelo menos é o que todos me dizem) conseguimos ver o encantamento em seus olhos, alegria em seus lábios e plena satisfação na sua empolgação. Ainda mais um estrangeiro apaixonado por futebol. Existe admiração em sua expressão, há tensão em seus movimentos. Seus olhos grudados no campo, acompanhando cada movimento dos jogadores. Quando um estrangeiro vai a um jogo de futebol aqui no Brasil, ele sente e aparenta tudo que disse acima. Bill? Bill não. Ao invés de encantamento, vi decepção (a mesma que ele vinha aparentando desde que pisou na cidade); ao invés de alegria, vi aborrecimento; plena insatisfação na sua falta de empolgação. Bill, em visível desprezo, me garantiu ser melhor que qualquer jogador em campo (atenção meus caros, estava em campo dois dos principais times do país) e me deu a certeza, dentro da certeza dele, que teria feito todos os gols perdidos. E sem entender a magnitude dos times em campo naquela tarde de sábado, foi empregada a arrogância americana.
(Tenho que deixar registrado que nenhum outro povo do mundo recepciona os estrangeiros tão bem quanto o povo brasileiro. E aproveito e deixo claro que esta série não ataca o povo americano. Muito pelo contrário, brincamos com sátira e ironia e assim, moldamos o perfil de Bill Hill. Who just happens to be na american).
Mas voltando... Fomos a um jogo de futebol... E de lá, ele quase não saiu. Quase virou bola, quase tomou gol. Fomos ao jogo na cativa, que naquele momento não catava nem mosca – éramos os únicos no setor. Ao som da torcida organizada, o estádio tremeu. E Bill não comemorou. Bill reclamou: “se fosse pra sentar aqui, era melhor nem ter vindo”. Melhor mesmo, teria me poupado 700 dólares de estresse e de noites mal dormidas. Frases esdrúxulas sobrepunham os gritos da torcida, “não estou vivendo a experiência completa de assistir a um jogo de futebol brasileiro”...Deveria ter jogado Bill no meio da Independente pra ele viver uma experiência e tanto. O que ele esperava ver? Mulheres nuas correndo pelo campo? Torcida invadindo o jogo? Ou o hino dos Estados Unidos ecoando pelos alto-falantes? Bom, o que ele esperava ver, eu não faço a mínima idéia. Mas sei que o que quer que fosse, ele preferia ter visto através de uma televisão de plasma que ele imediatamente notou não existir no nosso melhor estádio. O tesão de estar no Brasil assistindo a um verdadeiro jogo brasileiro, com dois dos principais times do país, morreu. Desceu pra não subir mais. Aí percebi que nada salvaria a reputação do Brasil. Foi empregado o preconceito americano. Aos olhos de Bill Hill, o americano em férias no nosso país, nosso estádio tornou-se estádio de pobre, estádio de terceiro mundo...porque não temos um telão, porque nossos jogadores não marcaram gol. Meu sangue já tinha subido à cabeça, meus olhos virando. Minhas mãos suando, minhas orelhas pegando fogo. A minha indignação era quase surreal. O pré-conceito com o qual ele invadiu nosso país, nossa cultura. A indiscrição com a qual ele criticou e se fez soberano, era extraordinária – aproximou-se de algo chamado bushismo.
Mas apesar de tudo, minha gente, apesar de ele afirmar que qualquer brasileiro “morreria para ser americano”, o menino tem bom coração: em meio a 20 mil pessoas, Bill abraçou uma causa - e eu abracei minha paciência e rezei para ficar surda: “LIBERTEM O TIBET! LIBERTEM O TIBET!”... Ele deve ter repetido essa frase algumas vezes mais (e de vez em quando, ainda consigo escutar). Eu já nem ouvia. Já tinha me jogado lá de cima mentalmente...cometido suicídio psicológico. Por um triz, eu mesma não tirei a roupa, invadi o campo e cantei o hino nacional americano...só pra ele parar de falar! Mas alguém quer por favor me explicar o que o Tibet tem a ver comigo? Ou com qualquer outro torcedor no estádio do Morumbi? ALGUÉM QUER POR FAVOR ME EXPLICAR O QUE O BRASIL TEM A VER COM O TIBET?! Por favor! Passei sete anos tentando entender, até o Brad tentou, e nada! Libertem o Tibet?! Libertem de mim esse castigo!
E nada, nada mesmo poderia salvar a reputação do Brasil aos olhos do jovem Bill Hill. Nem mesmo feijoada e caipirinha...
Acreditem mesmo se não quiserem...Foi empregado o (péssimo) humor americano.
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